Белый омофор

+++
Земля, покрытая ковром
Из разноцветных старых листьев,
Вдруг за ночь вся преобразится –
И заискрится серебром!
Так начинается Покров.

И мне не нужно лишних слов,
Чтоб рассказать Царице Неба,
Как хочется зимы и снега
Среди сиянья куполов.

Душа моя стремится в храм,
Где скорбь и радость пополам,
Где голубое облаченье,
И хора слаженное пенье
Меня уносит к небесам…

И сквозь сверкающий узор
Я вижу белый омофор!

+++
Серый ноябрьский день.
Легкая грусть на душе…
Серая скучная тень
Все поглотила уже.

Белые мухи летят,
Серое небо молчит…
Я опускаю свой взгляд,
Сердце сильнее стучит.

Скоро придет зима,
Выстелит белую шаль.
Станет баюкать сама
Вьюгой мою печаль…

Господи, как бы мне
Сердце не застудить!
Шепчет цветок на окне:
«Ах, как же хочется жить!»

Только ему не понять
Тайну прошедших времен:
Всем суждено умирать,
Жизнь — это только сон!

Серый ноябрьский день.
Я возвращаюсь домой.
Прочь, моя серая тень!
Хватит гоняться за мной!

+++
Что за странный ноябрь –
на Казанскую дождь.
Будто Божия Матерь
горько плачет о нас…
До сих пор у Кремля
неприкаянный вождь
сочиняет о жизни
печальный рассказ.
До сих пор по Москве
бродит Тушинский вор,
соблазняя людей
обещаньем богатств…
Только в храмах поет
вечный ангельский хор.
На Казанскую дождь –
как преддверье мытарств.

+++
Зима явилась в одночасье,
Окрасив город в белый цвет.
И в этом тоже свое счастье,
Нежданной радости привет.
Быть может, этот снег растает
И слякоть омрачит мой взор,
Но сердце чувствует и знает,
Что скоро будет разговор
В седом дыхании морозном
При ярком блеске жемчугов,
И в черном небе ночью звездной
Сверкнет вдруг ангельский покров!

+++
Я хотел бы писать о России,
Как никто никогда не писал,
Чтобы бабы навзрыд голосили,
Чтобы каждый мужик зарыдал,
Чтобы сердце пронзало от боли
За пролитую в детстве слезу,
Чтоб в тоске опустевших раздолий
Было явственно слышно грозу.
Где ж ты, муза моя, что ж ты медлишь?
Моя Родина стонет от бед.
Или ты о несбывшемся бредишь?
Или ждешь запоздалый рассвет?
Полно, милая, вырвись из плена
Безконечных чарующих снов!
В нашем доме — обман и измена
Среди плача колоколов.
Эх, дороги мои полевые,
Затерялись вы в западной мгле…
Я хотел бы писать о России,
Как никто не писал на земле.

Священник Сергий Гусельников

г. Самара

08.12.2006