«В России нет полутонов…»

+++
Россия моя полевая,
Как мил мне твой гибкий стан,
Когда ты его одеваешь
В пшеничный до пят сарафан.

Как радостно слушать звуки
Медовых твоих речей
И трогать горячие руки,
Согретые жаром печей.

В платке голубого неба,
С березовою косой,
Ты запахом свежего хлеба
Уводишь меня за собой.

И как бы тебя не терзали,
Не силились погубить,
Твои золотые дали
К себе будут так же манить.

+++
Раннее утро в деревне.
Зеркалом замерший пруд.
Солнце сквозь листья деревьев,
Как золотой изумруд.

Все здесь красиво и ново.
Веет прохладой в лицо.
Так первозданное слово
Всходит ко мне на крыльцо,

Чтоб пробудить мою душу
Всплеском божественных строф,
Надо уметь только слушать
Музы таинственный зов.

И петухов перекличка
Как возвещение дня:
Чистая жизни страничка
Манит куда-то меня…

Выйду в цветущее поле
В белой рубахе, босой,
Словно князь Игорь на воле,
Свежей умоюсь росой.

Радость на сердце прольется
Запахом скошенных трав.
Муза во мне встрепенется,
От ожиданья устав.

К небу поднимутся руки,
Станет хмельной голова,
И без страданий и муки
Сами родятся слова.

И полетят перепелкой
К дальним речным берегам,
Через луга и проселки
В горний, божественный храм.

Поэт и мальчик
Сыну Мише

Это было в поселке Майском
Летним днем у поэта в саду.
Мальчик маленький в серой майке
Дергал с корнем траву-лебеду.
А поэт умилялся и плакал,
Он был болен, измучен и слаб
И своим давно вызревшим злакам
Был совсем почему-то не рад.
Слишком много волчцов и терний
Проросло у него в душе.
Их бы выдернуть в час вечерний!
Только сил не хватало уже…
И теперь этот маленький мальчик,
Что гостил у него три дня,
Уколол о волчцы свой пальчик,
Но зато — станет чистой стерня.
А поэт ощущал, как свыше
Кто-то рвет из него сорняки.
И он снова, как в детстве, слышал
Соловьиную песнь у реки.
Встрепенулось пронзенное сердце,
Захотелось в вересковый дол…
Но вдруг ласково скрипнула дверца –
Это мальчик куда-то ушел.

+++
В России нет полутонов:
Ее безкрайние просторы
То тонут в мраке страшных снов,
То красотой пленяют взоры.

Уж если боль — то пить до дна,
А радость — так делить со всеми!
Скажи, в какие времена
В нас посадили это семя?

То ли с Крещением в Днепре
По княжьей и Господней воле,
То ли на утренней заре
В широком Куликовом поле?

В России нет полутонов,
А только яркие картины,
Набатный звон колоколов
Да прежней памяти руины.

+++
Мне кажется, что я уже поэт
И что изведал сладость вдохновенья.
Но… исчезают чудные мгновенья,
И я на кухне выключаю свет.
Жена устала, детям спать пора,
И телефон звонит совсем некстати…
Ах, право, что я за мечтатель! –
Белья неглаженого целая гора
Который день уж терпеливо ждет,
Когда я буду наконец-то благосклонен
И протяну к ней свои жаркие ладони.
Вот проза дня. Она меня зовет.
Но почему-то из глубин души
Неудержимо, властно льются строки.
И я сажусь, — как в детстве за уроки, -
Попробуй что-нибудь не запиши!
А может быть, как раз и суждено
От быта возноситься прямо в небо.
В конце концов мы можем жить без хлеба,
Лишь было б слово Божье нам дано!

Иерей Сергий Гусельников

г. Самара

18.08.2006